miércoles, 6 de junio de 2007

FERNANDO CAZÓN VERA




Nacido en 1935. Graduado de bachiller en el colegio Vicente Rocafuerte. Ha sido periodista profesional desde hace más de cuarenta años: Editor de varios periódicos y subdirector de dos revistas. En la actualidad es columnista de los diarios Expreso y Extra, de Guayaquil. Comenzó a publicar su obra literaria a partir de los años cincuenta. Es autor de algunos libros de poesía. Sus títulos son: Las canciones salvadas, El enviado, El extraño, La misa, La guitarra rota, Poemas comprometidos, El hijo pródigo, El libro de las paradojas, Este pequeño mundo, Cuando el río suena, A fuego lento, Este amor también llamado muerte, Del amor solamente, El cuento del gallo pelón (poesía infantil),Relevo de prueba y La sombra degollada. Ha recibido varios premios en concursos de poesía: En 1952 y 1953, ganó los Juego Florales Vicentinos; en 1954, el Festival Universitario de las Letras; en 1966, el Primer Concurso Nacional de Poema Mural; en 1976, el Premio Unico de Poesía en el Concurso Nacional de Literatura convocado por la Universidad Central con motivo de su Sesquicentenario. Ganó en España el premio "Conrado Blanco". El Municipio de Guayaquil lo condecoró por dos oportunidades con la presea de oro "Al Mérito Literario". Recibió la Lira Poética de la Asociación de Periodistas Guayaquil. La Matriz de la Casa de la Cultura Ecuatoriana publicó una extensa antología su Obra Poética (1958- 2000), en la colección "Poesía Junta", que incluye a los poetas contemporáneos más notable del Ecuador que han publicado obra lírica luego de la generación "Madrugada", es decir desde comienzos de los años cincuenta. Fue Presidente del Núcleo del Guayas de la Casa de la Cultura por dos oportunidades.Profesor universitario durante 15 años, en la Universidad Católica Santiago de Guayaquil y en la Universidad de Espécialidades Espíritu Santo. Ha dictado cursos de Literartura en la Universidad Estatal de Guayaquil. Han participado en encuentros culturales, como invitado y expositor, en México, La Habana, Medellín y Caracas.




  • POÉTICA


La Poesía, fundamento de todas las artes y matriz de todos los géneros literarios, es una actitud innata en el ser humano y una forma de transmisión, más que de comunicación, entre quienes intentan ser "profesionalmente" poetas. Se han escrito, a manera de tentativa, muchos conceptos que la determinen, pero por su misma sustancia irracional es difícil fijarla en una definitiva conceptualización. Simplemente nos queda decir, en el plano comparativo, que mientras la narrativa busca la sensibilidad o la magia a través del intelecto, la poesía busca el intelecto a través de la magia.

  • POEMAS

Manicomio

Los locos se graduaron,

de Napoléon el uno,

la más bella de Ofelia

y el orate mayor

llegó a ser general

después de derrotar

a sus molinos.

El más humilde

se graduó de perro.

Otro llegó a ser nube

para poder besar

a la jirafa.

Pero, cosa tan rara,

habiéndolo podido,

nadie quiso ser Dios.

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Evaluación

Dolor de cada día

dime en qué parte de la vida estamos

a qué distancia de los dos extremos

cuánto de polvo próximo y lejano,

cuándo seremos otra vez los mismo,

los otros, los extraños,

que éramos cuando fuimos diferentes.

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El vino del amor

Este jarro que guardo para beber mis vinos

te sabe amar, a veces, en mi boca mojada.

Eres una sed buena y yo llego hasta el fondo

de este jarro de arcilla que me deja embriagado.

De qué uvas naciste, que climas te formaron,

deseo de amor viejo, dulce vino guardado.

Cada noche me sabes a sabor diferente

y mis labios te beben hasta el último trago.

Ah, si yo hubiese sido de la fértil campiña,

el que exprime las uvas y convierte las aguas,

con mis manos de duro labrador yo te haría

para cada cosecha de la forma que quiero.

Pero yo sólo bebo en mi jarro de arcilla

y tú sólo me embriagas para que no te olvide.

Qué feliz es la vida con un poco de vino

que como una mujer nos enciende los labios.

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Fortuito encuentro

Y cara a cara me encontré con ella

como en un "vis a vis" inesperado,

creo que llevaba un rostro diferente

que por una emergencia le prestaron

y un cuerpo hecho a medida de mi cuerpo y una mirada que no supo dónde

poner. Una mirada tan siniestra.

Pero que nos reconocimos está claro

y como dicen que el que calla otorga

pues yo no dije que esta boca es mía

y ella rompió el silencio preguntando por el crimen que juntos cometimos,

también por el cadáver, por supuesto,

pues que si aquí lo puse no lo encuentro

y allí le contesté que en un crepúsculo

basé yo mi estratégica coartada

y ella me preguntó por mi familia, por el sobrino crápula y el tío

que vivió de "cuentero" hasta esa noche

en que se suicidó por una arpía

y yo le pregunté, como en revancha,

por su quinto marido, el industrioso,

que hizo quebrar su fábrica de hielo

(una quiebra ficticia) con un fósforo;

y por su padre que cambió de sexo

para ejercer la profesión más vieja

y por su madre que colgó los hábitos

al cerrar su burdel. Y se hizo pía.

Y por su hermano, el incestuoso. En fin,

fueron gratos recuerdos de familia.

Después nos despedimos con un beso

que ya se lo quisiera el mismo Judas.

Ella siguió de largo. Era la misma

que me indujo a estafar a tanta gente.

Muy poco había cambiado.

No tenía ya los colmillos de una vampiresa.

De mi ojo izquierdo se rodó una lágrima

digna de un cocodrilo. Eso fue todo.

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