- POÉTICA
La Poesía, fundamento de todas las artes y matriz de todos los géneros literarios, es una actitud innata en el ser humano y una forma de transmisión, más que de comunicación, entre quienes intentan ser "profesionalmente" poetas. Se han escrito, a manera de tentativa, muchos conceptos que la determinen, pero por su misma sustancia irracional es difícil fijarla en una definitiva conceptualización. Simplemente nos queda decir, en el plano comparativo, que mientras la narrativa busca la sensibilidad o la magia a través del intelecto, la poesía busca el intelecto a través de la magia.
- POEMAS
Manicomio
Los locos se graduaron,
de Napoléon el uno,
la más bella de Ofelia
y el orate mayor
llegó a ser general
después de derrotar
a sus molinos.
El más humilde
se graduó de perro.
Otro llegó a ser nube
para poder besar
a la jirafa.
Pero, cosa tan rara,
habiéndolo podido,
nadie quiso ser Dios.
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Evaluación
Dolor de cada día
dime en qué parte de la vida estamos
a qué distancia de los dos extremos
cuánto de polvo próximo y lejano,
cuándo seremos otra vez los mismo,
los otros, los extraños,
que éramos cuando fuimos diferentes.
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El vino del amor
Este jarro que guardo para beber mis vinos
te sabe amar, a veces, en mi boca mojada.
Eres una sed buena y yo llego hasta el fondo
de este jarro de arcilla que me deja embriagado.
De qué uvas naciste, que climas te formaron,
deseo de amor viejo, dulce vino guardado.
Cada noche me sabes a sabor diferente
y mis labios te beben hasta el último trago.
Ah, si yo hubiese sido de la fértil campiña,
el que exprime las uvas y convierte las aguas,
con mis manos de duro labrador yo te haría
para cada cosecha de la forma que quiero.
Pero yo sólo bebo en mi jarro de arcilla
y tú sólo me embriagas para que no te olvide.
Qué feliz es la vida con un poco de vino
que como una mujer nos enciende los labios.
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Fortuito encuentro
Y cara a cara me encontré con ella
como en un "vis a vis" inesperado,
creo que llevaba un rostro diferente
que por una emergencia le prestaron
y un cuerpo hecho a medida de mi cuerpo y una mirada que no supo dónde
poner. Una mirada tan siniestra.
Pero que nos reconocimos está claro
y como dicen que el que calla otorga
pues yo no dije que esta boca es mía
y ella rompió el silencio preguntando por el crimen que juntos cometimos,
también por el cadáver, por supuesto,
pues que si aquí lo puse no lo encuentro
y allí le contesté que en un crepúsculo
basé yo mi estratégica coartada
y ella me preguntó por mi familia, por el sobrino crápula y el tío
que vivió de "cuentero" hasta esa noche
en que se suicidó por una arpía
y yo le pregunté, como en revancha,
por su quinto marido, el industrioso,
que hizo quebrar su fábrica de hielo
(una quiebra ficticia) con un fósforo;
y por su padre que cambió de sexo
para ejercer la profesión más vieja
y por su madre que colgó los hábitos
al cerrar su burdel. Y se hizo pía.
Y por su hermano, el incestuoso. En fin,
fueron gratos recuerdos de familia.
Después nos despedimos con un beso
que ya se lo quisiera el mismo Judas.
Ella siguió de largo. Era la misma
que me indujo a estafar a tanta gente.
Muy poco había cambiado.
No tenía ya los colmillos de una vampiresa.
De mi ojo izquierdo se rodó una lágrima
digna de un cocodrilo. Eso fue todo.
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